Barbara Frandino: Das hast du verdient

Ein eisernes Gesetz, das die meisten Kinder kennen, lautet: "Versprochen ist versprochen und wird nicht gebrochen". Als Erwachsener geht man jedoch großzügiger mit dieser Regel um, was Scheidungsraten beweisen. 

Der Roman „Das hast du verdient“ der italienischen Autorin Barbara Frandino beschreibt den Versuch zweier Eheleute, das Versprechen, das sie sich einst gegeben haben, krampfhaft einzuhalten.

Früher haben sie sich geliebt: Claudia und Antonio, er – ein bekannter Fernsehstar, sie – eine Ghostwriterin, die gewohnt ist, im Schatten zu stehen. Die Ehe ist kinderlos geblieben. Lange Jahre sind sie glücklich gewesen. Doch aus Verliebtheit wurde Gewohnheit, an der man aus Feigheit vor einer endgültigen Entscheidung festhält. Das Bewusstsein der eigenen Feigheit macht wütend. Und die Wut richtet sich gegen den Menschen, den man lieben sollte.

"Mir ist, als würde jedes Lob im Grunde eine Lüge oder Falle sein, also tue ich so, als ob ich es nicht gehört hätte, während die Beleidigungen, auch die geflüsterten, laut wie Schreie sind. Ich höre tagelang ihr Echo." 

Quelle: Folio Verlag

Die Trennungsgeschichte der beiden Eheleute wird aus der Perspektive von Claudia erzählt. Sie berichtet von den Kränkungen, die sie durch Antonio erfahren muss. Als Mensch mit wenig Selbstbewusstsein sucht sie die Gründe für diese Kränkungen zunächst bei sich. Mit der Zeit gewinnt sie jedoch in dem Konflikt mit ihrem Ehemann an Stärke, aber leider auch an Verbitterung, die sich in Gegenangriffen äußert. Das Zusammenleben der beiden wird zum Kriegsschauplatz. Anfangs ergreift man Partei für die zarte Ehefrau, die unter ihrem Mann zu leiden hat. 

Trotz des Blickwinkels der Ehefrau gelingt es aber der Autorin, den Leser im weiteren Verlauf der Geschichte zum Unparteiischen zu machen. Diese Entwicklung hat mir ausgesprochen gut gefallen, da sie der Realität entspricht. Denn zu einer Trennung gehören immer zwei.

"So vergeht die Zeit, in Form kleiner Verluste. Wir gewöhnen uns an die Abwesenheit, machen immer wieder kleine Anpassungen. Bis wir feststellen, dass wir mehr dem ähneln, was fehlt, als dem, was geblieben ist."

Der Roman „Das hast du verdient“ ist zwar eine Geschichte, die aus dem Leben gegriffen ist, denn leider sind Ehetrennungen mittlerweile zur Normalität geworden, doch gleichzeitig ist diese Geschichte erschütternd, denn sie verdeutlicht, wie schmal der Grat zwischen Liebe und Ablehnung gegenüber demjenigen Menschen sein kann, dem man einst ewige Treue und ein Zusammensein bis zum Tod versprochen hat. Dieser Roman ist dabei nicht reißerisch und weit entfernt von Trennungsgeschichten wie "Der Rosenkrieg" (Autor: Warren Adler), der durch seine Verfilmung im Jahr 1989, mit Michael Douglas und Katherine Turner in den Hauptrollen, bekannt wurde, und in dem eine Ehe in Zerstörung, Mord und Totschlag endet. 

Barbara Frandino wählt in ihrem Roman den subtilen Weg und kommt mit leisen Tönen daher, was diesem Roman Glaubhaftigkeit und Intensität verleiht.

Leseempfehlung!

© Renie

"Das hast du verdient" von Barbara Frandino (Folio Verlag)

Tea Ranno: Agata und ihr fabelhaftes Dorf

Honoré Daumier: Crispin et Scapin

Trivialliteratur und ich ... das geht selten gut. Der Titel des Romans "Agata und ihr fabelhaftes Dorf" der Italienerin Tea Ranno sowie dessen Covergestaltung verleiten zwar dazu, an Friede-Freude-Eierkuchen in ländlich-mediterraner Idylle zu denken. Doch ich habe mich darauf verlassen, dass ein Verlag wie Nagel & Kimche, den ich in den letzten Jahren als Herausgeber anspruchsvoller Literatur schätzen gelernt habe, sich etwas bei soviel Kreativität gedacht hat. 

Was hat es also mit dem scheinbar trivialen Roman auf sich?

Man ist schnell dahinter gestiegen, was einen inhaltlich in diesem Roman erwartet: Agata ist die frisch verwitwete Tabacchera eines sizilianischen Dorfes unserer Zeit und die Verkörperung des Feindbildes von Bürgermeister Pallante. Dieser herrscht in diesem Dorf wie ein Souverän. Die Dorfgemeinschaft ist in zwei Lager gespalten: diejenigen, die sich Pallante unterworfen haben und seine majestätischen Allüren sowie seine korrupten Machenschaften hinnehmen, nicht zuletzt, weil sie selbst davon profitieren. Und diejenigen, die gegen Pallante sind - allen voran Agata, deren Ehemann vor Kurzem verstarb. Seine Gesundheit hat bei den ewigen Auseinandersetzungen und Kämpfen, die er mit Pallante austragen musste, schlapp gemacht. 

Quelle: Nagel und Kimche

Dieser Roman erzählt nun die Geschichte der Kämpfe, die in diesem Dorf ausgefochten werden. Gut kämpft gegen Böse, die Lager werden gewechselt, der Souverän verliert an Einfluss und Macht. Über allem schwebt der Geist der Mafia sowie der heilige Geist. Denn was wäre ein sizilianischer Roman ohne Mafia und Kirche? Und am Ende siegt das Gute.

Das hört sich jetzt irritierend einfach an. Und ich gebe zu, dass ich eine Weile gebraucht habe, bis ich hinter das Rätsel dieses Romans gestiegen bin.

"Die Frauen sahen sich einen Augenblick verwirrt an, während der Hund nun den Pulcinella gab und sich quasi nach links und rechts verbeugte. Zwangsläufig musste man lachen."

Viele Dinge kamen mir bekannt vor, allen voran die Charaktere. Wir haben die schöne und kluge Agata sowie den bösen Bürgermeister. Wir haben jemanden, der sich alles herausnehmen darf, weil er geisterhaft an dem Geschehen teilnimmt. Wir haben Tollpatsche und Feiglinge, die immer die "Prügel kassieren", egal, ob sie Schuld haben oder nicht. Wir haben einen resoluten Pfarrer und wir haben einen Polizisten. Die Männer sind Machos und glauben, sie hätten zuhause das Sagen. Die Frauen wissen ihre weiblichen Reize den Männern gegenüber überzeugend einzusetzen und sind in Wirklichkeit diejenigen, die zuhause das Sagen haben. 

Und in diesem Dorf wird getratscht, was das Zeug hält. Es gibt nichts, was der Dorfgemeinschaft verborgen bleibt. Und wenn doch, wird wild spekuliert und "alternative Fakten" werden geschaffen. Die Gerüchteküche brodelt, was für irritierende Überraschungen sorgen kann. 

Die Menschen sind leidenschaftlich und temperamentvoll. Es wird geflucht, gelacht, geweint, geliebt. 

Dieses Temperament findet sich auch in dem Erzählstil dieses Romans wieder. Tea Rannos Sprache ist lebhaft und quirlig. So wenig wie ihre Charaktere ein Blatt vor den Mund nehmen, so wenig macht es Tea Ranno. Es kann daher auch schon mal derbe und frivol werden.

"Er weinte. Nicht männlich und nicht hochmütig, wie man es von einem Mann erwartet, der sich die Schwäche einiger verdrückter Tränchen zugesteht, nein: Wie ein Idiot heulte er, wie einer, der gerade noch gedacht hatte, die Welt gehöre ihm und alles würde nach seiner Pfeife tanzen, aber stattdessen muss er feststellen, dass er die Marionette in den Händen eines unheilvollen Puppenspielers ist."

Erzählt wird die Geschichte aus der Sicht eines auktorialen Erzählers. Dadurch entsteht Distanz zu dem Geschehen in diesem Roman. Man blickt von Außen auf das Zusammenspiel der Charaktere. Das Dorf wird somit zur Bühne, der Leser wird zum Zuschauer.

Und damit wären wir beim casus knacksus dieses Romans. Tea Ranno hat mit "Agata und ihr fabelhaftes Dorf" einen Roman im Geiste der traditionellen italienischen Volkskomödie "Commedia dell'arte" geschrieben. Diese Kunstform hatte zwischen dem 16. und 18. Jahrhundert ihre Blütezeit. Tea Ranno hat sie nun auf die Gegenwart adaptiert und ihr somit einen modernen Anstrich verpasst. Typisch für die Commedia dell'arte sind die immergleichen Charaktere, egal in welchem Stück wir uns befinden. So finden sich auch bspw. eine Colombina, ein Arlecchino und ein Brighella in Tea Rannos Roman - nur unter anderem Namen.

Die Stücke der Commedia dell'arte sind lustig, haben einen derben Humor und sind oftmals frivol. Die Geschichten sind einfach strukturiert, die Handlung ist vorhersehbar. Und am Ende siegt das Gute über das Böse. Streng genommen, haben wir es also bei der Commedia dell'arte mit trivialer Unterhaltung zu tun. Und ja, der Roman "Agata und ihr fabelhaftes Geheimnis" ist genauso trivial wie die Commedia dell'arte. Und indem die Autorin Tea Ranno einen offensichtlichen Bezug zu dieser Kunstform des traditionellen Theaters herstellt, wird dieser Roman zu etwas Besonderem - Trivialität hin oder her.

"Agata und ihr fabelhaftes Dorf" ist daher ein ungewöhnlicher Roman, der völlig anders ist, als es auf den ersten Blick erscheint: eine Commedia dell'arte in literarischer Form.

© Renie

"Agata und ihr fabelhaftes Dorf" von Tea Ranno (Nagel und Kimche, ET Januar 2021)

Lorenzo Marone: Der erste Tag vom Rest meines Lebens

Quelle: Pixabay/ErikaWittlieb

Bei manch einem fängt das Leben mit 66 an, bei anderen erst mit 77. Besser zu spät, als nie. Derjenige, der diese Ansicht vertritt ist Cesare Annunziata, der Ich-Erzähler des Romans "Der erste Tag vom Rest meines Lebens" von Lorenzo Marone. Cesare stellt im hohen Alter von 77 Jahren fest, dass er "zweiundsiebzig Jahre und einhundertelf Tage seines Lebens verplempert hat".

 Und nun beschließt er, es richtig krachen zu lassen und sein Leben in vollen Zügen zu genießen, ohne Rücksicht auf andere zu nehmen.

Es ist nicht so, dass er jemals Rücksicht auf andere genommen hat. Seine Frau Caterina hatte es nie leicht mit ihm. Irgendwann ist die Liebe zwischen den beiden erloschen. Seine mehr oder weniger versteckten Seitensprünge haben ihren Teil dazu beigetragen. Dennoch blieben sie zusammen, nicht zuletzt wegen der gemeinsamen Kinder: Sveva, mittlerweile ebenfalls Ehefrau und Mutter sowie Dante. Als die Kinder klein waren, konnte und wollte Cesare nicht viel mit ihnen anfangen. Nun sind sie erwachsen und lassen ihren Vater spüren, dass sie während ihrer Kindheit gerne mehr von ihrem Vater gehabt hätten. Mehr aus Pflichtgefühl, denn aus Zuneigung kümmern sie sich ab und an um den alten Cesare. Über die gelegentlichen Anstandsbesuche geht die Verbindung zu Cesare nicht hinaus. Mittlerweile ist er Witwer, vor 5 Jahren ist Caterina gestorben.

Quelle: Piper

"Es stimmt, ich bin ein echter Stoffel, und sollte eins meiner Kinder jemals den Mut finden, sich in Lobreden über meine zahlreichen Vorzüge zu ergehen, würden sie mich doch niemals einen umgänglichen Menschen nennen. Es ist nicht so, dass ich die Leute hasse, aber mich mit ihnen zu beschäftigen, ist mir einfach lästig."

Nun lebt er also allein und alleingelassen, was ihm eigentlich gut in den Kram passt. War er bereits früher ein Soziopath, dessen Freiheiten jedoch durch Beruf und Familie eingeschränkt wurden, kann er nun sämtliche Verhaltensregeln über Bord werfen und leben, wie er es möchte. Das denkt er zumindest. Denn mit einem Mal stellt er fest, je mehr er sich von den Menschen, die ihn umgeben, distanzieren möchte, desto intensiver wird die Beziehung zu ihnen. Zu diesen Menschen gehören seine Kinder, genauso wie eine spezielle Freundin, die sich um sein körperliches Wohlbefinden kümmert, oder eine neue Nachbarin, die in einer Notlage seine Hilfe benötigt. Diese Menschen tragen dazu bei, dass der alte Miesepeter die Welt ein Stückchen positiver betrachtet. Missverständnisse werden aus der Welt geschafft, Vorwürfe werden ausgesprochen und bereinigt. Cesare beginnt, seine Kinder zu verstehen und seine Kinder verstehen ihn. Und am Ende dieses Romans beginnt Cesare tatsächlich, sein Leben in vollen Zügen zu genießen und aus dem Soziopath wird ein Mensch, dem die Gesellschaft seiner Familie und seiner Freunde sehr am Herzen liegt. 

"Die Wahrheit ist: Man kann nicht immer griesgrämig und unfreundlich sein, sonst fangen die anderen an, dir das zu glauben."

Cesare ist ein Unikum. Er liebt es, die Leute zu schockieren oder vor den Kopf zu stoßen. Als Ausrede für seine merkwürdigen Eskapaden muss immer sein Alter herhalten. Mit dem, was Cesare gerade zu Beginn des Romans von sich gibt, ist man sich als Leser gar nicht sicher, ob man den biestigen Greis mögen soll oder von seiner fehlenden Rücksichtnahme gegenüber seiner Mitmenschen abgestoßen wird. Irgendwann kippt jedoch die Einstellung zu Gunsten von Cesare, und man beginnt, den alten Mann zu mögen. So, wie er sich langsam gegenüber seinen Mitmenschen öffnet und Interesse an ihnen zeigt, lässt man selbst diesen Charakter nach und nach an sich herankommen und hat ihn spätestens am Ende des Romans in sein Herz geschlossen.

Daran haben seine einzigartigen persönlichen Wahrheiten einen sehr großen Anteil. Ich könnte jetzt ketzerisch behaupten, dass "Der erste Tag vom Rest meines Lebens" ein Buch der Kalendersprüche ist. Denn davon gibt es einige in diesem Roman. Doch man bedenke, dass Cesares "Kalendersprüche" richtig gut und originell sind. Dieses Buch steckt voller Lebensweisheiten, die man gern beherzigen möchte. "Der erste Tag vom Rest meines Lebens" ist daher ein großer Spaß, der Lust auf das Älterwerden macht. Vorausgesetzt, man macht es wie Cesare.

© Renie

"Der erste Tag vom Rest meines Lebens" von Lorenzo Marone (Piper)

Dacia Maraini: Die stumme Herzogin

Quelle: Pixabay / Bru-nO

Marianna Ucrìa, eine italienische Adelige des 18. Jahrhunderts, ist die Protagonistin des Romans "Die stumme Herzogin" von Dacia Maraini. Es würde mich nicht wundern, wenn einem dieser Name nichts sagt. Denn wer kennt sich schon mit italienischem Adel dieser Ära aus. Dennoch lohnt es sich, sich mit der Herzogin Marianna vertraut zu machen. Und dazu hat man ausreichend Gelegenheit in diesem Klassiker der italienischen Literatur.

Der Titel des Romans erzählt es schon: Die Herzogin Marianna ist (taub)stumm. Sie wurde nicht taubstumm geboren. Ein Vorfall in ihrer Kindheit muss der Auslöser für ihre Behinderung gewesen sein. Und in ihrer Kindheit setzt dieser Roman ein. Wir lernen die Herzogin als kleines Mädchen kennen, das mit ihrer adeligen Familie - ihren Eltern und einer Vielzahl an Geschwistern - in Sizilien lebt. Von Kapitel zu Kapitel gewährt uns die stumme Herzogin einen Einblick in ihr Leben. Zwischen den einzelnen Episoden ihres Lebens gibt es teilweise große Zeitabstände, so dass man das Leben der Herzogin im Zeitraffer an sich vorüberziehen sieht. Sie wird mit 13 Jahren mit ihrem 30 Jahre älteren Onkel verheiratet. Eine Frau mit einem Makel wie sie ihn hat, hat nicht viele Möglichkeiten, was das Angebot an potenziellen Ehemännern betrifft und erst recht kein Mitspracherecht. Sie lebt mehr als 30 Jahre an der Seite des gewalttätigen und herablassenden Mannes und bekommt 5 Kinder mit ihm. Durch den Wohlstand ihres Ehemanns ist sie nach seinem Tod versorgt und kann den Versuch starten, ihr Leben nach ihren eigenen Vorstellungen zu leben, die jedoch selten mit den Vorstellungen ihrer Kinder und Geschwister, übereinstimmen.

"Die Vergangenheit war wie eine lange Schleppe, die sie unter ihrem Rock aufgewickelt hatte und die nur hin und wieder zum Vorschein kam. Die Zukunft war wie ein Nebelfleck, in dem bunte Lichter wie von einem Karussell aufleuchteten. Und sie stand dort, halb Igel, halb Hase, endlich einmal den Kopf frei von allen Lasten, in Gesellschaft von Leuten, denen ihre Taubheit herzlich gleichgültig war und die fröhlich mit ihr sprachen, indem sie großmütig unwiderstehliche Grimassen zogen."

Quelle: Folio Verlag

Die Herzogin ist eine faszinierende Person. Aufgrund ihrer Behinderung wächst sie anders auf als andere adelige Frauen dieser Zeit. Sie hört nichts, und sie kann nicht sprechen. Die einzige Möglichkeit, mit ihren Mitmenschen zu kommunizieren, besteht in der Verwendung von Feder und Papier, die sie immer bei sich trägt. Sie scheint allein mit ihren Gedanken in einer Blase zu leben. Die wenigsten bekommen mit, welche geistreiche und intelligente Frau sich hier entwickelt. Da sie der beiden Fähigkeiten des Hörens und des Sprechens beraubt ist, konzentriert sie sich auf ihre verbleibenden Sinne. Sie malt und liest. Die Bücher, die sie verschlingt, sind nicht unbedingt das, was eine Frau in ihrer Position lesen sollte. Sie beschäftigt sich mit politischen und gesellschaftskritischen Schriften. Nur leider kann sie sich nicht darüber austauschen.

Dacia Maraini hat mit ihrer Erzählweise dieses sehr spezielle Leben der Herzogin perfekt wieder gegeben. Die Handlung wird aus der Sicht von Marianna erzählt. Dabei wird der Leser in ihre Gedankenwelt eingeschlossen. Im Fokus steht die Visualisierung des Geschehens. Dabei verwendet Frau Maraini einen Sprachstil, der vor lauter farbenprächtigen Bildern, die im Kopf entstehen, überbordet. Im krassen Gegensatz dazu steht die Stille, der man durch die Ich-Perspektive der Herzogin ausgesetzt ist. Denn Geräusche finden in diesem Buch so gut wie gar nicht statt. Das Lesen findet also "klangisoliert" statt.

"Heute regnet es. Das Land ist verschleiert: Jeder Busch, jeder Baum trieft vor Wasser, und das Schweigen, das Marianna gefangen hält, erscheint ihr heute ungerechter als sonst. Eine tiefe Sehnsucht nach den Klängen, die den Anblick der glänzenden Äste, der von Leben wimmelnden Landschaft begleiten, packt sie an der Kehle. Wie sich wohl der Gesang einer Nachtigall anhört? Sie hat so viele Male in Büchern gelesen, dass dies der süßeste Gesang sei, den man sich vorstellen kann, etwas das einem das Herz zum Klingen bringt. Aber wie?"

Die stumme Herzogin ist ein feministisches Buch. Denn wir haben es mit einer Protagonistin zu tun, die entgegen aller Widerstände versucht, sich aus dem gesellschaftlichen Korsett zu befreien. Von klein auf anders, bewahrt sie sich diese Andersartigkeit und versucht, ihren eigenen Weg zu gehen und ihr eigenes Glück zu finden - unabhängig jeglicher gesellschaftlicher Konventionen. In Anbetracht der Zeit, in der die Herzogin tatsächlich gelebt hat, war dies ein mutiges Unterfangen. Denn zu jener Zeit war die Frau dem Manne untertan und diente bestenfalls als Dekoration, aber auf jeden Fall der Fortpflanzung. Mit 5 Kindern hat Marianna zumindest dieses Soll erfüllt. Und ansonsten war ihr Leben ein ewiger Kampf gegen den Versuch der Gesellschaft, Sie zu unterdrücken, weil sie a.) eine Frau war und b.) behindert war. Trotz aller Rückschläge, die sie während dieses Kampfes erdulden musste, hat sie zumindest in der Vorstellung von Dacia Maraini geschafft, ihren Weg zu gehen. Und man hofft, dass ihr dies auch im echten Leben gelungen ist.

Leseempfehlung!

© Renie

"Die stumme Herzogin" von Dacia Maraini (Folio Verlag)

Antonio Moresco: Das kleine Licht

Quelle: Pixabay/Sonyuser

Ich kenne niemanden, der die Geschichte "Der kleine Prinz" von Antoine de St. Exupéry nicht mag. Spätestens bei dem Satz "Zeichne mir ein Schaf" bekommen die meisten einen verklärten Gesichtsausdruck vor lauter Rührung. Daher sind Titel und Buchbeschreibung von Antonio Morescos Roman "Das kleine Licht" für mich ein echter Marketing-Coup. Denn jedem, der von "Der kleine Prinz" angefixt wurde, wird auch dieses Buch ins Auge stechen. Titel und Buchbeschreibung sorgen dafür.

In "Das kleine Licht" lebt ein namenloser Ich-Erzähler in völliger Einsamkeit in einem verlassenen Bergdorf. Nachts beobachtet er auf der anderen Seite des Tals ein einzelnes Licht, dass jede Nacht zur selben Zeit angeht und die ganze Nacht brennt. Tagsüber erkennt der Mann auf die Entfernung, dass das Licht aus einer einzelnen Hütte inmitten der Wälder am gegenüberliegenden Berghang kommen muss. Den Mann, der die Einsamkeit gesucht und nicht erwartet hat, dass außer ihm menschliches Leben in den Bergwäldern existiert, lässt das Geheimnis um das Licht nicht los. Irgendwann macht er sich auf den Weg zu dieser Hütte. Er findet einen kleinen Jungen, der hier allein lebt und jede Nacht dieses Licht anzündet.

"Kein einziges Anzeichen menschlichen Lebens.

Erst als das Dunkel noch dicher wird und die ersten Sterne hell werden, scheint auf der anderen Seite der engen, steil abfallenden Schlucht auf einem flacheren, wie ein Sattel mitten in die Wälder eingegrabenen Stück des Bergzugs gegenüber jede Nacht, jede Nacht und immer zur gleichen Zeit unversehens ein kleines Licht auf."

An dieser Stelle endet jedoch die Ähnlichkeit zu "Der kleine Prinz". Denn ein Autor eines Kalibers von Antonio Moresco schreibt nun mal keinen Abklatsch. Und das ist gut so.

Der Roman erinnert an eine Dystopie. Wir erleben Zerstörung und Verfall. Die Orte sind verlassen, die Natur holt sich ihren Platz zurück. Die wenigen Menschen, mit denen der Ich-Erzähler in Berührung kommt, sind verwahrlost und scheinen ums Überleben zu kämpfen. Die Landschaft wird von Erdstößen heimgesucht. Unzählige Fragen tauchen auf, auf die es keine Antwort gibt: wer ist der Ich-Erzähler? Warum lebt er hier? Was ist die Ursache für den Verfall seiner Umgebung?

Und natürlich stellt sich die Frage, wie der kleine Junge in die einsame Hütte gekommen ist, ob sich jemand um ihn kümmert, und wie er allein zurechtkommt.

Gemeinsam mit dem Ich-Erzähler begibt man sich auf die Suche nach Antworten. Und dabei zieht man gedankliche Kreise, die sich zunächst um den kleinen Jungen in seiner Hütte drehen, aber dann immer größer werden und sich schließlich mit dem menschlichen Sein auseinandersetzen. Nun muss man wissen, dass der Autor in seiner Heimat und darüber hinaus bekannt dafür ist, sich in seinen Büchern, mit existenziellen Fragen zu beschäftigen. In "Das kleine Licht" thematisiert er den Kreislauf des Lebens, wobei Moresco die Grenzen zwischen Leben und Tod verschwimmen lässt. Das hört sich kompliziert, vielleicht abgehoben an. Aber wenn man Moresco liest, muss man sich darüber im Klaren sein, dass der Autor seine Leser zu gedanklichen Höchstleistungen herausfordert. Versüßt wird der gedankliche Kraftakt durch Morescos mikroskopische Sprache. Dabei lässt er Bilder entstehen, die an Präzision nicht zu überbieten sind und tatsächlich an einen Blick durch ein Vergrößerungsglas erinnern.

"Unentwegt sterben sie und entstehen sie neu und sterben sie wieder, jedes Ding in seinem eigenen Kreis des erschaffenen Schmerzes. Ihre Pflanzenzellen fahren fort, schweigend und verzweifelt zu kämpfen und sich zu vermehren und sich zu vervielfältigen, und so werden sie es weiterhin tun, auch wenn es die Menschen nicht mehr geben wird, wenn sie vom Angesicht dieses kleinen, in den Galaxien verlorenen Planeten verschwunden sein werden, es wird nur noch diese Drangsal der Zellen geben, die kämpfen und sich fortpflanzen, solange noch ein wenig Licht von unserem kleinen Stern ausgehen wird." 

Fazit:

Es ist nicht einfach, diesen Roman zu beschreiben. Die Geschichte wird mich durch ihre Rätselhaftigkeit noch eine Weile beschäftigen. Am Ende schwanke ich zwischen Ratlosigkeit und Faszination über die Einzigartigkeit dieser Geschichte. Denn eines ist sicher. Etwas Vergleichbares habe ich bisher noch nicht gelesen.

© Renie

"Das kleine Licht" von Antonio Moresco (Septime Verlag, ET Februar 2020)

Terézia Mora: Auf dem Seil

Quelle: Pixabay/Pixaline

„Eigentlich“ ist ein Wort, das man eigentlich nicht verwenden sollte. Erst recht nicht in der Kommunikation und am besten gar nicht in einer Rezension. Wenn man "eigentlich" googelt, erhält man neben den Links auf die gängigen Nachschlageportale der deutschen Sprache auch Hinweise auf Portale der Anti-"eigentlich"-Fraktion. Deren Bedenken können sein:

- "eigentlich" hat "Chamäleoncharakter", weil es Aussagen mehrdeutig macht

- "eigentlich" führt zu Unklarheit, lässt Interpretationsspielraum

- "eigentlich" kann abwertend sein

- Wer "eigentlich" benutzt, drückt sich vor klaren Aussagen

Nach Abwägung dieser Bedenken kann man nur zu dem Schluss kommen, dass "eigentlich" ein "Giftpfeil der Kommunikation" ist.

Nun zu dem Roman, den ich eigentlich besprechen will: "Auf dem Seil" von Terézia Mora

Ich kann es drehen wie ich es will. Doch nachdem ich "Auf dem Seil" von Terézia Mora gelesen habe, komme ich nicht daran vorbei, in meiner Rezension das Wörtchen "eigentlich" zu benutzen - mehrfach.

Quelle: Luchterhand

Darius Kopp, ehemals IT-Experte aus Berlin, hat sich nach dem Tod seiner Frau von seinem bisherigen Leben verabschiedet. Über mehrere Monate reist er durch Europa. Am Ende strandet er in Sizilien, die Asche seiner Frau im Gepäck. Der Roman setzt ein, als Darius bereits seit einigen Monaten in Sizilien lebt. Er hält sich durch Jobs über Wasser, ist menschenscheu und antriebslos geworden. Das Nötigste reicht ihm zum Leben. Er will mit seinem vergangenen Leben abschließen und hat den Kontakt zu seinen Freunden und Verwandten abgebrochen. Eigentlich. Denn eines Tages steht seine Nichte vor der Tür. 

"Die Anwesenheit eines Anderen bracht die Zeit wieder in Gang."

Die 17-Jährige ist von zu Hause abgehauen und hat sich dabei an ihren Onkel erinnert. Als schwarze Schafe der Familie haben sie vermutlich einiges gemeinsam. Aus einem spontanen Kurzbesuch wird ein längerer Aufenthalt, während dessen die Nichte es schafft, ihren verschlossenen Onkel aus seiner Lethargie herauszureißen. Er entwickelt so etwas wie Verantwortungsgefühl für sie - auch, wenn er es eigentlich nicht wahrhaben will. Am Ende begleitet er sie wieder zurück nach Deutschland, wo er in langsamen Schritten wieder zurück in sein altes Leben zurückkehrt.

"Auf dem Seil" ist der letzte Teil einer Trilogie. Der Protagonist Darius Kopp präsentiert sich in diesem Teil als ein verschlossener Typ. Da ich die beiden vorherigen Teile nicht gelesen habe, kann ich nicht beurteilen, wie dieser Charakter in den anderen beiden Romanen angelegt war. Hier ist er der, vom Schicksal erschütterte Mann, der sämtliche Einflüsse, die von Außen kommen, auf ein Mindestmaß reduziert hat. Er versucht, sich auf sich selbst zu besinnen. Kommunikation ist ihm ein Gräuel geworden. Daher spricht er nicht viel. Und wenn er spricht, meint er eigentlich etwas anderes als das, was er ausspricht. Oder er lässt Gedanken einfach unausgesprochen. Diese Eigenart seiner Kommunikation macht die Autorin deutlich, indem sie den Part des "Übersetzers" übernimmt, bzw. Kopps unausgesprochenen Gedanken zitiert. Als Leser betrachtet man die Geschichte daher aus 2 Blickwinkeln. Zum Einen aus der Position, die Darius' jeweiliges Gegenüber einnimmt, zum Anderen aus Darius' Gedankenwelt heraus.

"Guter, alter, stinkender Raps.

Habe ich das laut gesagt? Offenbar ja, denn Olli und auch Lore schauten irritiert.

Verzeihung, sagte Darius Kopp, der sich mit einem Mal in sehr guter Laune wiederfand. ... (Ich rede wie ein geselliger, vielversprechender Mensch.)"

Eigentlich ist dieser stilistische Kniff, den die Autorin gewählt hat, eine faszinierende Besonderheit dieses Romans. Doch tatsächlich wird die permanente Anwendung dieses Kniff mit der Zeit sehr ermüdend. Denn in diesem Roman gibt es so gut wie keine Satzzeichen der wörtlichen Rede. Das macht es mühsam, den Unterschied zwischen dem, was Darius sagt und dem, was Darius denkt, auszumachen. Im echten Leben habe ich Schwierigkeiten mit Menschen, die nicht sagen, was sie denken. Daher hat es mich in diesem Buch natürlich auch gestört. Eigentlich muss ich mich nicht mit einem Protagonisten solidarisieren oder schlimmer noch identifizieren. Wenn mir ein Protagonist "unsympatisch" ist, hat er zumindest Ecken und Kanten, an denen ich mich stoßen kann. Doch die Autorin macht Darius Kopp durch den stilistischen Kniff der unausgesprochenen Gedanken zu einem - im wahrsten Sinne des Wortes - nichtssagenden Protagonisten.

Fazit:

Eigentlich ist die Geschichte eines Aussteigers, der wieder ins Leben zurückkommt gut. Denn die Entwicklung des Protagonisten von eben diesem Aussteiger zu einem Mann, der wieder am Leben teilnimmt, ist gut umgesetzt. Doch da ich meine Schwierigkeiten mit der Kommunikationsfähigkeit des Protagonisten hatte, konnte mich "Auf dem Seil" als ein Roman der "unausgesprochenen Gedanken" eigentlich nicht wirklich überzeugen.

© Renie

"Auf dem Seil" von Terézia Mora (Luchterhand Verlag, ET September 2019)

Giosuè Calaciura: Die Kinder des Borgo Vecchio

Quelle: Pixabay/Hans

Der Roman "Die Kinder des Borgo Vecchio" von Giosuè Calaciura steckt voller Rätsel. Eines der leichteren Rätsel sind Schauplatz und Zeitpunkt der Handlung: 

Schauplatz ist ein Dorf irgendwo in Italien - enger kann ich ihn nicht eingrenzen. Das Geschehen muss irgendwann in den letzten Jahren stattgefunden haben, zumindest gab es bereits moderne Errungenschaften wie das Handy. Und den Euro gab es vermutlich auch schon.

Das Zusammenleben in diesem Dorf ist von Grausamkeit und Unbarmherzigkeit geprägt. Insbesondere die Kinder haben unter diesem Leben zu leiden. Wahrscheinlich sind sie sich dessen gar nicht bewusst, kennen sie doch nichts anderes als dieses Leben. 

Wer mit seiner Kindheit so richtig in die Sch… gegriffen hat, ist Cristofaro, der sich jeden Tag aufs Neue fragen muss, ob er die nächste Nacht überleben wird. Als persönlicher Prügelknabe des eigenen Vaters, der seinen Sohn jeden Abend zusammenschlägt, wie andere die Nachrichten im Fernsehen ansehen, sind die Überlebenschancen für ihn sehr gering.

Quelle: Aufbau Verlag

"Im Borgo Vecchio wusste man, dass Cristofaro jeden Abend das Bier seines Vaters weinte. Wenn die Nachbarn nach dem Abendbrot vor dem Fernseher saßen, hörten sie sein Jaulen, das sämtliche Geräusche des Viertels verschluckte. Sie drehten den Ton leiser und lauschten. Anhand der Schreie konnten sie erahnen, wo die Faust zuschlug, harte, treffsichere Hiebe." 

Vielleicht geht es Celeste sogar noch schlimmer als Cristofaro. Als Tochter der Dorfhure erhält sie von klein auf Anschauungsunterricht in Sachen Liebespraktiken, in dem sie bei jedem „Termin“ ihrer Mutter auf den Balkon verbannt wird, wo sie durch ein Guckloch live und in Farbe mitbekommt, wie ihre Mutter für den Unterhalt der Familie sorgt. Zumindest muss Celeste nicht um ihr Leben bangen wie Cristofaro, ganz sicher aber um ihre Zukunft. 

Dann haben wir noch Mimmo, der relativ unbehelligt von seinem Vater vor sich hin lebt. Der Vater ist der Metzger im Dorf und verwendet viel Zeit darauf, seine Kunden zu betrügen. Da bleibt keine Zeit für einen Sohn, der wahrscheinlich nicht ganz richtig im Kopf ist. 

Das Vorbild und der Held der Kinder ist Totó, Dorfganove, vor dem jeder im Dorf Respekt hat, denn er ist derjenige mit der Knarre. In den Fantasien der drei Kinder wird Totó zum Retter von Cristofaro.

Jetzt komme ich zu den großen Rätseln dieses Romans.

Gibt es eine Handlung in diesem Roman? Nicht wirklich. Bestenfalls geht die Handlung in die Richtung, dass es mit Cristofaro und seinem prügelnden Vater nicht weitergehen kann wie bisher. Der rote Faden in diesem Buch läuft darauf hinaus, dass sich unter der Gluthitze der Sonne Italiens etwas anbahnt, was auch immer das sein wird. Man ahnt nur, dass der Ganove Totó dabei eine Rolle spielen wird.

Aber tatsächlich ist die Handlung Nebensache. Denn der Autor hält den Leser durch ausufernde Symbolik und Metaphern auf Trab. Die ersten Seiten faszinieren durch den eindringlichen Sprachstil des Autors. Sofort denkt man an die Anmerkung einer italienischen Tageszeitung zu diesem Roman: "Eines der schönsten und grausamsten Bücher des Jahres". Diese Behauptung möchte man zunächst gerne unterschreiben. Doch es dauert nicht lange, da stolpert man über die ersten religiösen Ansätze und findet sich in einem Buch wieder, das sich eng an der biblischen Geschichte orientiert. Je bibelfester der Leser ist, um so besser wird er mit diesem Buch zurechtkommen. Mich haben die spirituellen Verbindungen überfordert, daher war ich sehr dankbar, dieses Buch in einer Leserunde bei Whatchareadin gelesen zu haben. Zum Einen war ich nicht allein mit meiner Ratlosigkeit, zum Anderen gab es Teilnehmer in der Leserunde, die ein fundiertes religiöses Wissen hatten und daher mit ihren Erklärungen ein wenig für Erleuchtung sorgen konnten.

Ich kann nur mutmaßen, dass der Autor aufzeigen will, dass in der Religion Gut und Böse sehr dicht beieinander liegen. Über meine Spekulation lässt sich jedoch streiten – wie die Leserunde gezeigt hat.

"Der Brotgeruch zog über den Platz und machte den abendlichen Eifer der in Marktkisten gepferchten Zitrusfrüchte zunichte, die eine letzte Duftspur in der Nacht hinterlassen wollten, er zerstörte die Illusion von Frühling, die sich im duftenden Geheimnis der Frangipaniblüten verbarg, vereinnahmte die Kreuzungen und machte sich in den Gassen und Tavernen breit, auf dass niemand seiner Umarmung entkäme."

Bei aller Verwirrung, was die religiöse Symbolträchtigkeit dieses Buches angeht, möchte ich jedoch betonen, dass der Sprachstil von Giosuè Calaciura für vieles entschädigt hat. Denn Schreiben kann der Mann. Er vermittelt Gefühle und Stimmungen, die bis ins Mark gehen. „Die Kinder des Borgo Vecchio“ ist kein Wohlfühl-Buch. Stattdessen wird man mit einer Grausamkeit konfrontiert, die an die Nerven gehen kann. Die Welt im Borgo Vecchio ist schrecklich. Aber Schrecken übt Faszination aus, insbesondere wenn er dermaßen poetisch beschrieben wird, wie Giosuè Calaciura es getan hat. Grausamkeit und Schönheit liegen sehr dicht beieinander.

Eine Leseempfehlung wage ich nicht auszusprechen. Denn dieses Buch ist ein symbolträchtiges Experiment, das den Leser (heraus)fordert. Daher sollte man sich als Leser auf einiges gefasst machen. Bei dem einen wird es gut ankommen. Bei dem anderen wird es für Irritationen sorgen. Ich liege irgendwo dazwischen.

© Renie

"Die Kinder des Borgo Vecchio" von Giosuè Calaciura (Aufbau Verlag, ET Juli 2019)

Dacia Maraini: Drei Frauen

Quelle: Pixabay/Lolame

Im gleichnamigen Roman von Dacia Maraini leben "Drei Frauen" in der Hauptstadt Italiens zusammen unter einem Dach: Oma Gesuina, ihre Tochter Maria und deren Tochter Lori. Aus den sich wechselnden Perspektiven der drei Frauen eröffnet sich eine konfliktbeladene, aber auch berührende Geschichte, die den Zeitraum eines Jahres innerhalb dieser Familie beschreibt.

Oma Gesuina war in jungen Jahren eine Schauspielerin. Als sie mit Maria schwanger wurde, war es vorbei mit ihrer Karriere. Sie hat ihre Tochter allein großgezogen. Heute hängt sie immer noch ihren Träumen von damals nach. Sie scheint kaum gealtert zu sein. Ihre Devise „Alt werden, jung bleiben“ lebt sie konsequent. Sie sieht für ihre 60 Jahre noch knackig aus, versucht ihren Hang zur Romantik mit diversen Online-Liebhabern auszuleben. Und sie erzählt von ihrem Alltag innerhalb ihrer Familie, indem sie ihre Gedanken in ein Diktiergerät spricht.

Quelle: Folio Verlag

Betrachtet man Gesuina, wundert man sich, wie es zu einer Tochter wie Maria gekommen ist. Außer dem Hang zur Romantik, den beide jedoch auf unterschiedliche Weise ausleben, haben Maria und ihre Mutter wenig gemeinsam. Maria sorgt für den Unterhalt der Familie, indem sie als Übersetzerin von Romanen arbeitet. Sie verliert sich dabei in den Geschichten, die sie übersetzt. Ihr Herz gehört einem Franzosen, mit dem sie regelmäßig verreist. Einen Alltag hat diese Beziehung bisher noch nicht erlebt bzw. überlebt. So leben Maria und ihr Liebhaber die meiste Zeit des Jahres ihr eigenes Leben. Einzig die Briefe, die sie sich schreiben, geben Maria die Kraft, mit ihrer Verantwortung als alleinige Ernährerin der Familie zurechtzukommen.

"Maria ist zerbrechlich wie ein rohes Ei. Sobald man sie berührt, ist sie verletzt. Aber sie hat auch die Perfektion eines Eies, die makellos glatte Schale. Doch wenn man nicht aufpasst, rollt es über die Tischkante, fällt auf den Boden und zerbricht."

Von den beiden anderen Frauen in diesem Haushalt ist kaum mit Unterstützung zu rechnen. Oma Gesuina lässt es sich gut gehen. Und Lori, die Jüngste in diesem Dreiergespann, ist mit Schule und Erwachsenwerden beschäftigt. Lori ist der Rebell in der Familie. Das, was ihrer sanftmütigen Mutter fehlt, hat sie zu viel. Lori bewegt sich mit einer Wut durch den Alltag, die andere gern vor den Kopf stößt. Dabei strahlt sie eine Energie aus, die eindeutig zeigt, dass sie das Enkelkind ihrer Oma ist.

Wohingegen Maria ihre Gedanken über ihr Leben und ihre Familie in den Briefen an den Franzosen niederschreibt – der Leser liest also mit -, schreibt Lori Tagebuch. Auch hier liest der Leser mit.

Eines Tages steht der Franzose vor der Tür und quartiert sich für ein paar Tage bei den drei Frauen ein. Keine von ihnen rechnet damit, dass er in der Lage ist, das Leben der Drei durcheinander zu wirbeln. Doch genau das passiert. Rollen werden vertauscht, Wunden werden zugefügt. Ob es sich hierbei um bleibende Wunden handelt, bleibt bis zum Schluss des Romans Spekulation.

"Drei Generationen unter einem Dach, die sich nur ertragen, weil es nicht anders geht. ... Das Gefühlsleben der Familie ist kompliziert, immer wieder gibt es Überraschungen. Man liebt und hasst sich gleichzeitig. Manchmal ist die Nähe erdrückend, fast unerträglich, gleichzeitig denkt man mit Schrecken an den Moment der Trennung."

Dieser wundervolle Roman hat mich gefangen genommen. Die Charaktere haben mich fasziniert.

Drei Frauen, die sehr unterschiedlich sind, aber dennoch eine Einheit bilden. Durch den Wechsel der Erzählperspektiven, ist man den Frauen ganz nah. Man blickt in ihr tiefstes Innneres, leidet und lacht mit ihnen. Und man durchlebt ihre Entwicklung innerhalb eines Jahres, die ihnen einiges abverlangt. Oma Gesuina wird von der unbeschwerten, leichtlebigen junggebliebenen Alten zu einer Frau, die auf einmal Verantwortung übernehmen muss. Aus dem rebellischen, pubertierenden und jungen Mädchen Lori wird eine ernsthafte junge Frau, die ebenfalls Verantwortung übernehmen muss. Innerhalb eines Jahres ist ihre Kindheit und Jugend vorbei. Und Maria, die zu Beginn dieses erzählten Jahres die Stärkste in dieser Dreierkonstellation war, ist am Ende die Schwächste. Wie es dazu gekommen ist, möchte ich jedoch nicht verraten.

Ich beurteile ein Buch immer danach, ob ich es gern gelesen habe, oder nicht. Hier gibt es keine Zweifel und kein Zögern. Ich habe dieses Buch geliebt!

© Renie

"Drei Frauen" von Dacia Maraini (Folio Verlag, ET Februar 2019)

Nicoletta Giampietro: Niemand weiß, dass du hier bist

Quelle: Pixabay/CorsoCG

In "Niemand weiß, dass du hier bist" erzählt die Autorin Nicoletta Giampietro eine faszinierende und spannende Heldengeschichte "gegen das Vergessen". Ihr Held ist kein muskelbepackter Rächer der Unterdrückten sondern ein ganz normaler Junge, Lorenzo, der mit seinen gerade mal 12 Jahren (so alt ist er als die Geschichte einsetzt) über sich hinauswächst und Unglaubliches leistet.

Zu Beginn dieses Romans treffen wir auf den Jungen, der seine Verwandten in Siena besucht. Wir schreiben das Jahr 1942. Der 2. Weltkrieg ist im Gange. Lorenzo hat einen großen Teil seiner, bis dahin glücklichen Kindheit in Libyen verbracht. Dieses nordafrikanische Land war über lange Jahre eine Kolonie Italiens und Lorenzos Eltern sind nach Lybien ausgewandert. Als der 2. Weltkrieg auch auf Afrika übergreift, entschließt sich Lorenzos Mutter, ihren Sohn wieder nach Italien zu bringen. Ihre Schwägerin Chiara, eine Lehrerin, lebt in Siena zusammen mit Lorenzos Großvater und einer Haushälterin. Lorenzos Vater ist von der italienischen Armee eingezogen worden. Während Lorenzo also in Siena bleibt, reist seine Mutter wieder ab. Sie will versuchen, Lorenzos Vater von der Front abziehen zu lassen. Soweit zur Vorgeschichte.

Quelle: Piper

"Ich war an einen sicheren Ort gebracht und zurückgelassen worden. Aber Kriege sind unberechenbar. Und sichere Orte auch."

Im Glauben, dass seine Eltern ebenfalls in Kürze nach Siena zurückkehren werden, gestaltet Lorenzo seinen Alltag in der neuen Umgebung. Er geht zur Schule und lässt sich, wie die meisten Italiener, von der Begeisterung um Mussolini mitreißen. In Italien wird zu diesem Zeitpunkt noch der Faschismus gefeiert: Mussolini hat mit seiner Machtergreifung einen wirtschaftlichen Aufschwung in Italien erwirkt. Die Menschen lieben ihn dafür. Doch nachdem Mussolini anfängt, mit Hitler und den Deutschen zu sympathisieren, bröckelt die Fassade, was sich auch bei der Stimmung der Italiener bemerkbar macht. Kritik macht sich breit, wenn auch zunächst leise. Immerhin gibt es immer noch sehr viele bekennende Anhänger des Duce, die jegliche Kritik an ihrem geliebten Führer mit allen Mitteln im Keim ersticken würden.

Auch Italiens Kinder lieben den Duce, schließlich haben dies ihnen ihre Eltern vorgelebt. Sie organisieren sich in Vereinigungen ähnlich der Hitlerjugend. Insbesondere die Jungs  gehören gern dazu, können sie doch Krieg spielen. Der Krieg wird von den Kindern und Jugendlichen (und von vielen Erwachsenen) verherrlicht. Kaum ein Junge, der nicht davon träumt, die Ehre des Duces und Italiens an der Front zu verteidigen. So auch Lorenzo.

"'... Du bist in einer Fantasiewelt voller Pathos und Helden aufgewachsen. Aber es ist nicht die echte Welt. In der echten Welt wirst du deine Kindheit schneller verlieren als deinen nächsten Milchzahn.'"

Spätestens mit Durchsetzung der Judengesetze ist es bei Lorenzo mit der Herrlichkeit von Mussolinis Faschismus vorbei. Denn Lorenzo lernt den gleichaltrigen Juden Daniele kennen. Die beiden werden Freunde. Als Danieles Familie in einer Nacht- und Nebelaktion nach Deutschland deportiert werden soll, rettet Lorenzo seinen Freund, indem er ihn heimlich in einer Dachkammer in dem Haus seines Großvaters versteckt. Und man will es nicht glauben, aber Lorenzo schafft es mit seinen gerade mal 12 Jahren, seinen Freund über einen Zeitraum von mehreren Monaten zu verstecken und für ihn zu sorgen. Diese enorme Verantwortung für ein anderes Leben geht natürlich nicht spurlos an dem ehemals unbeschwerten und aufgeweckten Lorenzo vorüber. Er leistet Unfassbares. Der Preis dafür ist, dass er dadurch ein großes Stück seiner Kindlichkeit verliert. 

Währenddessen findet in Italien ein politischer Wandel statt. Mussolini wird entmachtet. Aber Mussolini kommt mit Unterstützung der Deutschen wieder an die Macht. Zum Dank lässt er die Deutschen in Italien einmarschieren. Sie können schalten und walten, wie es ihnen beliebt. Mussolini wird zu einer Marionette der Deutschen. Dies hat zur Folge, dass sich die Menschen politisch umorientieren. Viele Faschisten werden auf einmal zu Partisanen, entsagen Mussolini und versuchen aus dem Untergrund heraus gegen die deutschen Besatzer anzugehen. Aber immer noch gibt es Menschen, die an dem Faschismus festhalten und auch kein Problem damit haben, die Deutschen bei ihren Machenschaften zu unterstützen. Italiener kämpfen auf einmal gegen Italiener. Das Land ist gespalten.

Auch Lorenzo gerät mehr oder weniger unfreiwillig zwischen die Fronten. Durch einen Bekannten der Familie bekommt er Zugang zu den Partisanen im Untergrund. Doch auch hier ist nicht alles Gold, was glänzt.

Die Besatzung Italiens endet im Frühjahr 1945. Lorenzo ist mittlerweile 15 Jahre alt.

"'Der Große Krieg war nicht groß, Lorenzo, er war ein Gemetzel. Ein fürchterliches, sinnloses Gemetzel. Hätten wir euch das gesagt, hätten wir vielleicht diesen Krieg verhindert. Aber wir waren zu feige.'"

Es gibt mehrere Aspekte, die ich bei diesem Roman hervorheben möchte:

1. Ein Buch gegen das Vergessen aus einer fremden Perspektive

Hier wird der 2. Weltkrieg aus einer mir bisher fremden Sichtweise geschildert. Die jüngste Geschichte Italiens steht im Mittelpunkt, und es wird einmal mehr klar, dass nicht nur Deutsche nicht vergessen dürfen, sondern im Grunde genommen jede Nation, die in irgendeiner Form am Krieg beteiligt war. In diesem Roman ist es Italien mit seiner Verherrlichung des Faschismus, seiner Ergebenheit Hitler-Deutschland gegenüber und seiner Judengesetze, aber auch seiner bürgerkriegsähnlichen Zustände als Italiener gegen Italiener aufgrund unterschiedlicher politischer Überzeugungen kämpfen.

Bemerkenswert fand ich die Weigerung der Autorin zu urteilen. Lediglich zwischen Gut und Böse zu unterscheiden, ist ihr zu einfach. Und Recht hat sie. So gestattet sie insbesondere den vermeintlich Bösen in diesem Roman Ansätze von Menschlichkeit und Weichheit. Dadurch macht sie bewusst, dass der Grat zwischen Gut und Böse ein sehr schmaler ist.

2. Lorenzos Entwicklung

In dem Roman entwickelt sich Lorenzo von einem unbeschwerten Jungen, der den Krieg verherrlicht, zu einem nachdenklichen Jugendlichen, der von der Welt der Erwachsenen enttäuscht wird. Dazwischen übernimmt er Verantwortung für das Leben seines Freundes Daniele und lernt in den Kriegszeiten zurechtzukommen. Ein bisschen viel für ein Kind seines Alters. Insbesondere, wenn die Ereignisse innerhalb kurzer Zeit stattfinden. Er bekommt viele Dinge zu sehen, die kein Kind sehen dürfte, und die es erst einmal zu verarbeiten gilt. Umso schöner ist das hoffnungsvolle Ende dieses Romans. Mit Einmarsch der Alliierten in Italien kann er wieder Kind sein, und es sind Erwachsene da, die ihn lieben, ihn auffangen und dabei helfen werden, die Geschehnisse zu verkraften.

3. Sprache und Spannung

Die Sprache ist einfach gehalten, was nicht als negative Kritik zu verstehen ist. Diese Geschichte um Lorenzo und Italien braucht keine besonderen stilistischen Mittel, um den Leser zu beeindrucken. Das kann sie von ganz allein. Man ist sofort von der Handlung gefesselt. Der Spannungsbogen ist unglaublich hoch und flacht zu keinem Zeitpunkt ab. "Niemand weiß, dass du hier bist" ist großes Erzählkino. Und Romane wie diese haben das Zeug, später verfilmt zu werden.

Leseempfehlung!

© Renie

"Niemand weiß, dass du hier bist" von Nicoletta Giampietro (Piper, ET März 2019)

Nathalie Chaix: Liegender Akt in Blau

Quelle: pixabay 

Nicolas de Staël war ein französischer Maler, der in seinen Anfängen der informellen Malerei zuzuordnen war, jedoch später einen eigenen Stil entwickelt hat. Er versuchte Abstraktion mit Gegenständlichkeit zu vereinen. Seine Werke zeichnen sich durch kräftige und großflächig aufgetragene Farben aus. In den letzten 3 Jahren seines Lebens war de Staël von einer unglaublichen Produktivität erfüllt und hat in dieser Zeit Dreiviertel seines Werkes geschaffen. Im Alter von 41 Jahren nahm de Staël sich das Leben. Wie so viele Künstler litt er unter Depressionen und Selbstzweifeln.

Das ist nicht auf meinem Mist gewachsen, sondern ein unangemessenes Wikipedia-Halbwissen, das ich mir angelesen habe. Der Wahrheit halber muss ich gestehen, dass ich Nicolas de Staël vor der Lektüre dieses Romanes nicht kannte. Für mich war dieses Buch daher eine echte Herausforderung. Wie werde ich, die Kunstbanausin, einem künstlerisch gestalteten Buch über einen Maler gerecht? Wahrscheinlich gar nicht. Hier ist mein Versuch, meine Eindrücke über dieses Buch wiederzugeben.

Quelle: Kirchner PR / kunstanstifter

Worum geht es in diesem Roman?

Der Maler Nicolas zieht sich nach einer sehr anstrengenden Zeit des Reisens und Repräsentierens in den Süden Frankreichs zurück. Zu diesem Zeitpunkt ist er in 2. Ehe mit Françoise verheiratet. Während eines Italienurlaubes lernt er die junge Jeanne kennen, ebenfalls verheiratet. Die beiden verlieben sich ineinander. Jeanne wird die Muse seiner letzten Schaffensphase. Die Gefühle für sie wird er in seinen Bildern verarbeiten. Zunächst halten die beiden ihr Verhältnis aus Rücksicht auf ihre Familien geheim. Doch gerade Nicolas verliert sich immer mehr an Jeanne und drängt sie, mit ihrem alten Leben abzuschließen.

"Für ihn ist sie wie Wasser in seinen Händen. Entweicht, verrinnt, entgleitet. Es gelingt seinen Händen nicht, sie zu halten. Der verheißungsvolle Klang der Quelle. Verbrennt ihn. Rinnt durch seine Finger. Bis zu den Knien im Netz. Er ballt die Faust. Presst die Finger zusammen. In einem Augenblick: wundersame Pfütze in der Vertiefung seiner Handfläche. In einem Augenblick. Nichts mehr." (S. 99)

Jeanne fühlt sich hin- und hergerissen. Sie wird sich einige Male von Nicolas trennen, doch immer wieder zu ihm zurückkehren. Irgendwann ist Nicolas' Druck auf sie zu groß. In ihrer Bedrängnis entscheidet sich Jeanne für ein Leben ohne Nicolas. Sie hat das Gefühl, dass er sie mit seinen Besitzansprüchen erstickt. Sie verlässt ihn endgültig, trennt sich jedoch auch von ihrem Mann und lebt fortan allein. Einfach nur die Frau von einem Mann zu sein, reicht ihr nicht. Sie möchte ein Leben führen, in dem sie sich verwirklichen kann, ohne von jemandem abhängig zu sein oder von jemandem besessen zu werden. Nicolas, der Verlassene, geht an diesem Verlust zugrunde. Der Roman endet mit seinem Tod.

"Ich will wirklich existieren. Nicht nur die Frau von sein. Nicht im Schatten eines Mannes leben. Ich sein. Ungehemmt. Unverstellt. Ohne zu ersticken." (S 191)

Der Schreibstil von Nathalie Chaix ist sehr kreativ, aber auch gewöhnungsbedürftig. Der Text besteht stellenweise aus einer Aneinanderreihung von Satzfragmenten, die den Lesefluss zum Stocken bringt. Trotzdem war für mich in ihren Worten eine Intensität und Eindringlichkeit zu spüren, die mich tief berührt haben.

Fließtext und Versform wechseln sich ab. Einige Textpassagen sind als Gedichte ausgelegt. Die Geschichte wird aus zwei Perspektiven erzählt: Jeanne, die als Ich-Erzählerin fungiert sowie eine personale Erzählperspektive aus der Sicht von Nicolas. Die Schrift ist der jeweiligen Erzählperspektive angepasst: Jeanne -"schwarz gedruckt"; Nicolas -"grau gedruckt". Diese Kennzeichnung ist sinnvoll, da der Wechsel zwischen den Erzählperspektiven oft überraschend kommt, man aber durch das Schriftbild sofort weiß, aus wessen Sicht die Geschichte weitererzählt wird.

Fast hat man den Eindruck, dass Nathalie Chaix ihren Schreibstil dem Maler de Staël angepasst hat. Man kann gar nicht anders als ihren Stil als "farbenfroh" zu bezeichnen. Und die Illustratorin Christina Röckl steht ihr dabei in nichts nach. Ganz im Gegenteil!

englischgrün,

mischung aus preußischblau

und chromgelb,

veronesergrün, kupferarsenit

pistaziengrün

malachitgrün

mandelgrün

moosgrün

smaragdgrün

.....

(S. 274)

Die Illustratorin Christina Röckl hat sich ausgiebig mit dem Werk von de Staël befasst, hat sogar die Originalschauplätze des Romanes besucht. Mit ihren Illustrationen, die komplette Seiten einnehmen, hat sie die Stimmungen und Lichtverhältnisse der Umgebung einfangen können - ähnlich wie de Staël in seiner Malerei. Auch bei ihr entdeckt man die großflächige Farbgebung. Teilweise sind einzelne Seiten in einer Farbe gehalten, mit einigen wenigen Farbschattierungen, die man erst bei genauerem Hinsehen entdeckt. Ihr Malstil ist abstrakt und lässt sehr viel Raum für Interpretationen, auf die ich mich gern eingelassen habe. So findet sich in ihrer Arbeit häufig ein bestimmtes Motiv, von dem ich mich optisch täuschen ließ. Denn dieses Motiv hat mich zunächst an eine Vase erinnert. Erst mit der Zeit konnte ich zwei sich anblickende Profile ausmachen - Nicolas und Jeanne - die je nach Beziehungsstatus in der Geschichte mal näher zusammenstanden, sich aber auch voneinander entfernten.

Auszug aus dem Buch "Liegender Akt in Blau", kunstanstifter Verlag

Das Zusammenspiel zwischen Text und Illustration vermittelt eine sehr intensive Stimmung. Die Geschichte kommt wie eine Naturgewalt daher, die mich förmlich mitgerissen hat. Die Leidenschaft und Verzweiflung der beiden Charaktere Nicolas und Jeanne sind deutlich spürbar. Fast fühlt man sich als Leser unwohl in der Flut dieser Emotionen.

Fazit:

Nathalie Chaix befasst sich in ihrem Raum "Liegender Akt in Blau" mit der letzten Schaffensphase des Malers Nicolas de Staël und erzählt seine Geschichte in einem sehr kreativen, aber eindringlichen Sprachstil, der von den farbenprächtigen und kraftvollen Illustrationen von Christina Röckl begleitet wird.

Dieser sehr poetische Roman handelt von Liebe und Leidenschaft, genau genommen von einer Liebe, die Leiden schafft und in Zerstörung endet. Eine beeindruckende Verbindung aus Geschichte und Illustration, die mich gefühlsmäßig zu beschäftigen wusste.

© Renie

Liegender Akt in Blau von Nathalie Chaix u. Christina Röckl (Ill.), erschienen im kunstanstifter Verlag (November 2016)

Über Nathalie Chaix:

Nathalie Chaix, 1972 in Annecy, Frankreich, geboren, lebt und arbeitet in Genf. Sie ist dort im kulturellen Bereich tätig. Ihre ersten Erfolge feierte sie mit dem Roman Exit Adonis aus dem Jahr 2007, für den sie den George Nicole Preis bekam. Liebe und Schöpfung sind Themen, die ihr in ihren Büchern wichtig sind. Beim Schreiben des Romans Grand Nu Orange fühlte sie sich frei inspiriert vom Leben und Schaffen des französischen Malers Nicolas de Staël. (Quelle: kunstanstifter)

Über Christina Röckl:

Mit Und dann platzt der Kopf schloss Christina Röckl kürzlich ihr Masterstudium in Illustration bei ATAK/Georg Barber ab. Das Bilderbuch wurde für den Giebichenstein Designpreis nominiert und zusammen mit Ergebnissen eines von ihr geleiteten Comicworkshops im Vogtlandmuseum Plauen ausgestellt. Auslöser für das Projekt war für sie die große Frage, weshalb Slimer eine Seele hat, ein Haufen Schleim aber nicht.

Christina Röckl lebt und arbeitet in Leipzig. (Quelle: kunstanstifter)

Lars Winter: Mondblond

Alles, was man für einen Krimi braucht, ist ein guter Anfang und ein Telefonbuch, damit die Namen stimmen.  

George Simenon, Schriftsteller

Als ob es so einfach wäre, einen Krimi zu schreiben. Und Krimi ist nicht gleich Krimi. Und wie wird aus einem Krimi ein guter Krimi? 

Der Autor Lars Winter hat es nicht bei einem gutem Anfang bewenden lassen. (Den Gebrauch des Telefonbuches möchte ich ihm gar nicht erst unterstellen ;-)) 

Er hat sehr viel Erfindungsgeist bei der Wahl seiner Tricks und Kniffe bewiesen, um aus seinem Buch Mondblond einen richtig guten und unterhaltsamen Krimi zu machen.

Mondblond ist der Einstieg in die Krimiserie um den Künstler im Polizeidienst Ulf Norden und dem weltlichen Pfarrer Klinger. Mittlerweile gibt es bereits zwei Nachfolgebände.

Worum geht es in "Mondblond"?

Nur wenige Stunden nach der Beerdigung des Architekten Arthur Norden findet man die Leiche einer jungen Frau. Wer war die geheimnisvolle Schöne mit dem mondblonden Haar, die keiner der Trauergäste zu kennen scheint? Wenige Tage später wird auf dem Pfarrhausgelände die Gemeindesekretärin ermordet. Zusammen mit dem außergewöhnlich weltlichen Pfarrer Klinger macht sich Ulf Norden, Künstler und Dozent an einer KLA-Akademie, auf die Suche nach den Zusammenhängen und dem dunklen Geheimnis, das beide Fälle miteinander verbindet. ... (Quelle: Wind und Sterne)

Da es nichts Schlimmeres gibt, als den Krimileser um Überraschungsmomente zu bringen, möchte ich es bei der Buchbeschreibung des Verlages belassen. Nur soviel: Im Verlauf der Handlung werden einige fantasievolle und farbenfrohe Morde stattfinden. Auch wenn sich die Opfer scheinbar nicht gekannt haben, muss es eine Verbindung geben. Es kristallisieren sich familiäre Verflechtungen heraus, die Ulf Norden dazu bewegen, Nachforschungen anzustellen, die ihn bis nach Sizilien und zurück in die Vergangenheit seines Vaters führen. Er findet dabei Unterstützung in Pfarrer Klinger. Hier scheint sich eine innige Männerfreundschaft zu entwickeln.

"Eigentlich mochte er lieber die sanfteren Seiten des Lebens. Er fand warmherzige Frauen sympathischer als dominante, zog jedes Klavierstück einem Rockkonzert vor und er trank viel lieber Rotwein statt Whisky. Aber gestern Abend musste es Whisky sein. ... Ebenso wenig wie es eine Alternative zu Leonard-Cohen-Musik und einem Bukowski-Buch gegeben hatte. Genau das brauchte er, wenn er wieder einmal meinte, die Menschheit wäre vor lauter Dummheit kurz davor, selbst den Schalter umzulegen." (S. 131)

Norden und Klinger bilden ein ungewöhnliches Gespann. Norden ist Dozent an der LKA Akademie in Hannover und unterstützt die dortige Kriminalpolizei bei ihrer Arbeit. Doch seine Leidenschaft gilt der Malerei, in der er großes Talent beweist. Seine künstlerischen Fähigkeiten helfen ihm bei seiner Arbeit. Wo sich andere Notizen machen, fertigt er Skizzen an, die ihm helfen, seine Gedanken zu sortieren. Liiert ist er mit Cecilia. Doch die Beziehung ist nicht einfach. Cecilia ist eine launische Frau, die ihm das Leben vermiesen kann. Trotzdem die beiden versuchen, die Beziehung aufrechtzuerhalten, wird man den Eindruck nicht los, dass es nur noch eine Frage der Zeit ist, bis die beiden getrennte Wege gehen.

Pfarrer Klinger ist ein unkonventioneller Geistlicher. Er ist – Familie sei Dank – stinkreich und von den schönen Dingen des Lebens angetan. Maserati, Kunstbesitz, teure Weine, gutes Essen - Klinger versteht es zu leben. Er beteiligt sich sehr engagiert am Gemeindeleben und scheint sein Leben als Luxus-Pfarrer zu genießen. Es sei ihm gegönnt, zumal sein Reichtum sich nicht negativ auf seine Bodenständigkeit und Menschenfreundlichkeit ausgewirkt hat.

Norden und Klinger gehen sehr ungezwungen miteinander um. Die Chemie zwischen den beiden stimmt einfach. Ihre Gespräche sind sehr erfrischend und kurzweilig. Der entspannte Umgangston, den die beiden pflegen und das ungezwungene Miteinander haben einen sehr hohen Unterhaltungswert.

"Wortfetzen schossen ihm durch den Kopf, jeder für sich bedeutungslos, aber richtig zusammengesetzt ergaben sie ein Bild - das Bild eines Mörders und seines Motivs. Die Villa Giardino, die Weißen Spiegel, ein Testament, ein Kruzifix, der Familiensinn von Hamstern, SMS-Nachrichten von Toten. So viele Hinweise und so viele Mosaiksteine. Er musste sie nur zusammensetzen und endlich die richtige Vorlage finden." (S. 264)

Der Krimi zeichnet sich durch sehr viel Fantasie des Autors aus. Zum Einen hat sich Lars Winter bei der Wahl der Tötungsmethoden als sehr erfinderisch erwiesen. Man wundert sich, welch skurrile Möglichkeiten es gibt, einen Menschen umzubringen. Zum Anderen nimmt die Handlung die unterschiedlichsten Wendungen und Verwicklungen an, die nicht vorhersehbar sind. Ich habe tatsächlich bis zum Schluss keinen Verdacht gehabt, wer für die Morde verantwortlich ist. Dadurch ist Spannung vom Anfang bis zum Ende garantiert.

Lars Winters Fantasie macht auch vor seinem Sprachstil nicht halt. Er scheint ein großer Freund ungewöhnlicher Metaphern zu sein. Normalerweise genieße ich eine bildhafte Sprache. Doch hier war es mir anfangs zu viel. Die Wortkreationen sind doch teilweise sehr gewöhnungsbedürftig. Hier ist ein Beispiel:

"Während sich die Sonne rot wie ein angeschossener Wal am Horizont ausblutete, kroch auf der anderen Seite des Himmels der frühe Mond über die Hügel." (S. 19)

Der Sprachstil ändert sich jedoch im Verlauf der Handlung. Metaphern tauchen nicht mehr in der Häufigkeit auf wie am Anfang des Buches. (Vielleicht habe ich mich zum Ende hin aber auch an diesen Sprachstil gewöhnt und die Vergleiche einfach nicht mehr wahrgenommen.)

Eine Besonderheit möchte ich noch hervorheben. Das Buch ist mit Illustrationen von Ralf Schlüter versehen. Diese sind perfekt auf die Handlung abgestimmt und begleiten die Geschichte mit einer eindringlichen Dramatik. Zieht man in Betracht, dass der Protagonist Norden seine Überlegungen zu den Mordfällen in Skizzen festgehalten hat, will man gerne glauben, dass Ralf Schlüters Illustrationen diejenigen von Norden sein könnten.

Fazit:

Sieht man über die Kleinigkeit der "besonderen" Metaphern hinweg, hat man es mit einem sehr unterhaltsamen Krimi zu tun, der sich durch Fantasie und einem gelungenen Aufbau auszeichnet. Durch seine dramatischen Illustrationen erhält der Leser noch etwas für das Auge. Mit Ulf Norden und Pfarrer Klinger hat Lars Winter zwei Figuren geschaffen, die wundervoll miteinander harmonieren und durchaus Lust auf weitere Romane aus dieser Krimiserie machen.

© Renie

Mondblond von Lars Winter, erschienen im Wind und Sterne Verlag

Über den Autor:

1958 in Kassel geboren, kam über Henry Slezar, Cornell Woolrich und Agatha Christie früh mit Kriminalgeschichten in Berührung. Er schreibt und veröffentlicht unter dem Pseudonym Lars Winter Kriminalromane, Kurzgeschichten, Kinder- und Jugendbücher und betextet deutschsprachige Rock- und Popmusik. Er hat in den wilden Siebzigern Lyrik geschrieben, erotische Kurzgeschichten verfasst und versucht mit allen Sinnen ein Thema zu erfassen. Er ist verheiratet, hat drei Kinder und wohnt in einer alten Villa in Deutschlands Provence. (Quelle: Wind und Sterne)